Dia­logana­ly­se: Faber - Hanna

Text

Stra­te­gie Wal­ter

Stra­te­gie Hanna

     Hanna ar­bei­tet in einem Ar­chäo­lo­gi­schen In­sti­tut, Göt­ter ge­hö­ren zu ihrem Job, das mußte ich mir immer wie­der sagen: si­cher hat auch un­ser­ei­ner, ohne es zu mer­ken, eine défor­ma­ti­on pro­fes­sio­nel­le. Ich mußte lä­cheln, wenn Hanna so re­de­te.

     »Du mit dei­nen Göt­tern!«

     Dann ließ sie es so­fort.

     »Ich würde ja nicht ab­rei­sen«, sage ich, »wenn es nicht fest­ste­hen würde, daß das Kind ge­ret­tet ist, das wirst du mir glau­ben.«

     Hanna hatte vol­les Ver­ständ­nis, schien es, sie wusch das Ge­schirr, wäh­rend ich kurz von mei­nem be­ruf­li­chen Ver­pflich­tun­gen sprach, und ich trock­ne­te ab - wie vor zwan­zig Jah­ren, fand ich, be­zie­hungs­wei­se vor ein­und­zwan­zig Jah­ren.

     »Fin­dest du?«

     »Fin­dest du nicht?« sage ich.

     Wie Hanna rech­ne­te, daß sie auf ein­und­zwan­zig Jahre kam, wuss­te ich nicht. Aber ich hielt mich daran, damit sie mich nicht jedes Mal ver­bes­ser­te.

     »Eine hüb­sche Küche«, sage ich –

     Plötz­lich wie­der ihre Frage:

     »Hast du Joa­chim je wie­der­ge­se­hen?«

     Ein­mal, das war klar, mußte ich es sagen, daß Joa­chim aus dem Leben ge­schie­den ist, aber nicht ge­ra­de heute, fand ich, nicht ge­ra­de am ers­ten Abend.

     Ich re­de­te von ir­gend etwas -

     Un­se­re Abend­es­sen da­mals in ihrer Bude!

     »Er­in­nerst du dich an Frau Op­pik­o­fer?«

     »Warum?« fragt sie.

     »Ein­fach so!« sage ich. »Wie sie immer mit ihrem Be­sen­stiel klopf­te, wenn ich nach zwei­und­zwan­zig Uhr noch in dei­ner Bude war -«

     Unser Ge­schirr war ge­wa­schen und ge­trock­net.

     »Wal­ter«, fragt sie, »nimmst du einen Kaf­fee?«

     Er­in­ne­run­gen sind ko­misch.

     »Ja«, sage ich, »nach zwan­zig Jah­ren kann man dar­über la­chen -«

     Hanna setz­te Was­ser auf.

     »Wal­ter«, fragt sie, »ob du Kaf­fee nimmst -«

     Sie woll­te keine Er­in­ne­run­gen hören.

         »Ja«, sage ich, »gerne.«