Lö­sung

Text 1: Ro­man­wirk­lich­keit

Texte 2: Fik­ti­on

»Nicht ge­ra­de, was ich mir vor­ge­stellt habe.

»Agnes wird nicht schwan­ger«, sagte ich. »Das war nicht... Du liebst mich nicht. Nicht wirk­lich.«

(S. 89)

Ich dach­te an das Kind, mit dem Agnes schwan­ger war. … Ich will wis­sen, wer es ist, wie es aus­sieht.

Am vier­ten Mai kam unser Kind zur Welt. Es war ein Mäd­chen. … Mar­ga­ret … jeden Tag gin­gen wir mit ihm spa­zie­ren …. über­leg­ten uns, wel­che Dinge wir Mar­ga­ret kau­fen wür­den, spä­ter, wenn sie älter sein würde. …

Wir schau­ten uns nach einer grö­ße­ren Woh­nung um.

Es war der glück­lichs­te Som­mer mei­nes Le­bens, und auch Agnes war so zu­frie­den wie sel­ten zuvor.

 (S. 115)

Als müsse ich mich selbst über­zeu­gen, sagte ich nur:  »Sie ist nicht schwan­ger.«

»Ich will kein Kind. Ich kann kein Kind ge­brau­chen.«

»Ich brau­che kein Kind.«

»Man kann das än­dern«, sagte ich leise.

 (S. 90)

den gan­zen Nach­mit­tag am Com­pu­ter, und Agnes saß neben mir und dik­tier­te mir oder kor­ri­gier­te mich. …

Agnes und ich hei­ra­te­ten, dann be­ka­men wir ein zwei­tes Kind, einen Jun­gen. Wir waren glück­lich.

Alle schau­en uns an, wenn wir Kin­der­sa­chen kau­fen. Alle wis­sen es. Es ist eine Lüge.« »Es ist doch nur eine Ge­schich­te. Du woll­test ...«

»Ich habe nicht ge­wußt ...«, un­ter­brach mich Agnes, aber sie sprach nicht wei­ter.

»Du woll­test, daß ich sie so schrei­be«, sagte ich, »wir haben sie zu­sam­men ge­schrie­ben.«

(S. 118)

»Ich habe nicht ge­wußt, wie wirk­lich es wird. Und doch ist es eine Lüge. Es ist krank.«

… (S. 119)